José Antonio Ramos Sucre. (Cumaná, 9 de junio de 1890 - Ginebra, 13 de junio de 1930)
JG. Caracas, 1977
con tu traje oscuro caminabas por las calles de caracas/
hoy yo hago lo mismo solo que tú viniste antes/
y tus pasos se han perdido entre calles
llenas de asfalto
con risas desenfrenadas que te descomponían los oídos/
entre las huellas de nuevos caminantes
triste tu vida qué se le va a hacer hoy te leo/
ramos sucre
y te mueves con las olas que dibujaste/
hace ya largo tiempo que hoy sin embargo me mojan/
beatriz debe estar en ti qué cosa me pareció verte cierto/
día de espaldas
entre la gente que rebuscaban viejos libros/
en una improvisada librería en el silencio/
te fuiste con las imágenes te fundiste en ellas/
te quedaste varado en el camino
murmurando algo en latín o griego
ya no tienes tiempo ni historia ni edad
tan solo un poco de desierto hay en ti la mirada/
de una mujer como una sombra destartalada/
que hace ya largo tiempo
te olvidó
hoy sin embargo existen un poco las mismas cosas/
un poco de negro un poco de esa misma soledad cierta/
tendencia a la muerte un poco de lobos enfurecidos/
tal vez más/
queda sin embargo el mismo mar ese paisaje marino/
con las olas que algo te movieron
todo ha cambiado aunque un poco
a tu entierro fue el emperador de china
y un mandarín por las calles apareció la jauría/
botando fuego en los ojos
y el oso pardo y te enterraron
y contigo se fueron ellos también
con la negra nieve te fuiste entre juncos
con las vacías tinieblas
ahora todo ha cambiado ramos sucre aunque un poco/
qué se le va a hacer
(Foto: Google)
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